La Troisième Fois

Foto: Clístenes Nascimento

Manhã correndo pelo Lac de Saint-Mandé, tal como faço na Beira-Rio. Esse mundo pequeno que carregamos dentro de nós. Os trabalhadores idosos desmontam as grades da maratona de ontem. Alguns falam árabe no país dos franceses, tão exilados de suas pátrias e costumes. A senhora apanha com o saquinho plástico a cagada prateada da cadelinha. As mães em carinhos aos filhos loirinhos, mestiços, negros, asiáticos... Urgente ajudar a mulher a descer com a cama-usada-recém-comprada os três andares em espiral. Parecia satisfeita, com a cama e a ajuda, ao deixar-me um bonne journée no qual acreditei. O corpo suado e a ducha fria. As horas se perfumando de sabonete. A maninha fazendo bolo de milho e brigadeiros no escondido da cozinha. A internet encurtando o tempo e a distância, o ínfimo do tempo real, imediato, que me presenteia vida no simulacro de matar a saudade. Não se recebe mais cartas. Não recebi cartas neste dia. Recebi e-mails, mensagens, posts, canções, felices cumpleaños, bon anniversaire e happy birthday. Não exalavam o cheiro das cartas, essas mensagens na tela, mas o que nos promete esse admirável mundo novo que pudéssemos desacreditar? Nas cartas podia-se sentir a pressão do pulso, o nervosismo, a ansiedade. As cartas nos contavam mais do que estava escrito. A pressão ou a lentidão com que era produzida a sílaba, se vacilante ou segura, era a mão que escrevia. Mesmo assim não posso deitar-me em queixas aos novos tempos. Algumas mensagens, seja por que via são enviadas, convertem-se em únicas pela indelével presença humana, afetiva, delicada de quem as escreve, cola, copia, grava, deleta, muda a fonte, anexa, repensa e reescreve. Os gestos não vistos, não sentidos, mas imaginados. Então lhe acha boa para ser livre e encontrar o destino na distância que viajam os bits. Bel Canto, onde cantores líricos servem os pratos e as árias. Verdi e Carré d’agneau. Puccini e mi-cuit au chocolat. Aromas de vin rouge e sons de piano. As luzes da mais bela cidade do mundo. A presença e a ausência dos que amamos. Esse mundo imenso que carregamos dentro de nós.