A boca é silêncio,
Enquanto a alma toda é gritaria.
Sem largura nem fundura,
Mas fantasia em calmaria.
Nos teus ouvidos moucos,
Minha língua lambe pirulitos.
Mas tua pele repousa,
Inerme em demasia.
A troça em casa,
De janelas fechadas,
É arremedo de folia.
A troça em casa,
De janelas fechadas,
É arremedo de folia.
O desejo em gavetas,
Arranhado pelo tempo,
Aguarda a alforria.
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